Historia.-

Regressus.-

Él se fue, o por lo menos quiso irse. Tal vez está yéndose, pero siempre vuelve. Vuelve a ningún destino, pasea por calles incógnitas, se abraza con quienes desconoce, compra lo que no sabe y vuelve otra vez a irse a donde nunca estuvo. Piensa que con sólo pensarlo es suficiente sin saber que lo que piensa está muy alejado de lo pensado. Y vuelve. Otra vez vuelve contra esas ganas terribles de no volver jamás. Pero vuelve. En realidad es atraído. Es atraído por ese diabólico polo opuesto del que nunca pudo escapar ni aún huyendo. A decir verdad, él se deja atraer; se deja atraer para escapar una vez más. Y otra vez. Y siempre estará huyendo sin poder escaparse, porque él muy bien sabe que no quiere irse. No quiere el destierro. Él quiere quedarse, aunque no sepa dónde. Quiere vivir, aunque no sepa cómo. Aunque no conozca otra manera de vivir que no sea llevando el fragor constante de una grieta abriéndose en el pecho y dejando discurrir un torrente de nada.
Yo fui testigo. Él me dijo que se iba para no regresar, mientras acomodaba unas hojas manchadas que asomaban por delante de su brazo apretado contra su costado.
Él se fue para no regresar. Pero volvió. Y aquí estoy yo oyéndolo otra vez, tal vez desoyendo lo que me dictaba su ausencia.-



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