Instante de luz .-

Relato.-

2010-06-27T00:44:00.000-07:00

Silentĭum.-

Hay algo que siempre he callado. Hay algo nuestro que siempre he mantenido oculto y de lo que nadie ha tenido noticia a través de mí. Nadie ha escuchado mi mano, nadie ha leído mi voz. Y pensar que lo he dicho de tantas diferentes maneras que de a poco se me olvida cómo era primigeniamente. Sólo tengo un recuerdo vago. Algo gris. Algo húmedo todavía por aquéllas gotas de sal que se evaporan tan lento como vos te alejás de mí. Eran unas palabras tan frágiles, tan volátiles, que un mínimo descuido las haría imperceptibles, casi tan imperceptibles como el aleteo de un colibrí, como el silencio del mar, como el sabor de tus ojos... Y vos pudiste más que mi negación. Vos fuiste testigo de ellas, y fuiste testigo también de su carácter soluble. Paradójicamente vos eras el motivo de su homogeneidad o su desmoronamiento, y acá me ves hecho escombros. Escombros de unas palabras que tanto me habían costado hilvanar. Las destruiste, como siempre, con ese poder tan voraz que tenés y que detesto: la omisión. Una omisión, esta vez, voluntaria. Atroz. Y un escozor me invade cuando intento recomponer esas ruinas, o al menos edificar sobre ellas. Debe ser el miedo a, nuevamente, ser víctima de un trono huérfano de Princesa; una orfandad de la que soy preso desde que te he dejado leerme la voz.
Hasta hoy nadie había sido testigo de esas palabras que te he dicho. Nadie. Vagamente las recuerdo, como a tu sombra yéndose bajo el sol en un galope a dúo, como siempre, sin mí. Porque es tan pobre mi acervo, es tan pobre lo que podría haberte ofrecido, que elegiste seguramente bien. Es tan pobre tener sólo palabras, que te fuiste en busca de miradas claras. Es tan pobre ofrecer una vida de palabras, que yo también hubiese elegido otra cosa, pero al menos las habría escuchado. Y pensar que son tan sólo dos... .-

Gael Borjesi®

Música de luz esta semana:

http://www.youtube.com/watch?v=qF54PAe3D9E&feature=PlayList&p=D10CB3380B5262E3&playnext_from=PL&playnext=1&index=4

Versos.-

2010-06-20T17:49:00.000-07:00

Gutta.-

La soledad de tus manos envuelve
una brisa que hace que en otoño,
cuando se desprenden las hojas de mi alma,
ínsito en ellas esté la necesidad de que
abras tus manos y las hagas volar.

Riendo, empero, tus ojos de añil besan
otras hojas, en quienes posas
sutiles destellos desde la tormenta y,
sosegadas mis ramas, precipitan
incontables inviernos en gotas.

Gael Borjesi®

Música de luz esta semana:

http://www.youtube.com/watch?v=E4Qhtpnk3yY

Relato.-

2010-06-09T13:20:00.000-07:00

Exordĭum.-

Para mi perplejidad, sos un exordio interminable. Para graficarlo más claramente: cuando creo que estoy redondeando un desenlace, doy vuelta la página para continuar escribiendo y me encuentro otra vez rendido a los pies de esta introducción eterna que no culmina su exposición. Será que no se terminan las razones que expliquen el porqué se produce todo esto, el porqué he de saber morir todos los días. Será que este orador no se da por vencido; o será que este foro no es para mí. Tengo interlocutores, sí, pero si no son tus oídos los que escuchan, entonces mis palabras son como perseidas: pequeños cuerpos celestes que al rozar la atmósfera de mis oyentes producen cierto brillo y un espectáculo abrazador, pero efímero. Estrellas fugaces. Breves. Temporales. Momentáneas. Perecederas...como el desarrollo de un microrrelato, una extensión abarcadora de pocos verbos. Así fueron tus respuestas también. Y cuando esas palabras mueren, creo haber llegado al final, al desenlace, a la conclusión. Y para mi perplejidad, como he dicho antes, me encuentro de nuevo en un exordio interminable. Me encuentro nuevamente explicando el porqué se produce todo esto, el porqué he de saber morir todos los días, el porqué he de ser una estrella fugaz, como el desarrollo de un microrrelato. Un cuento breve de introducción eterna. Una historia cíclica, en la que nunca fuimos coprotagonistas.
A decir verdad, nunca llegamos a ser cuento. Y yo quería ser novela...

Gael Borjesi®

Foto: David Fokos.

Música de luz, esta semana:

http://www.youtube.com/watch?v=P7Rp1l6Z3LQ

Reafirmación.-

2010-05-24T22:06:00.000-07:00

Soy argentino. Aunque esta bandera haya sido pisoteada, embarrada y olvidada, soy argentino en cada centímetro cúbico de sangre que llora jurando con gloria morir. Feliz bicentenario del primero gobierno patrio.-

Gael Borjesi®

Relato.-

2010-05-19T04:40:00.000-07:00

Extraneāre.-

Explicame por qué te extraño.
Explicame por qué cada vez que mis labios intentan reproducir tus iniciales una barricada de fuego se interpone entre mis armas y vos.
Te extraño aunque nunca te veo.
Te extraño aunque nunca, quizás, te vi.
Te extraño aunque tus ojos nunca acariciaron mis manos cuando, desesperadas, intentaban sacarte de ahí.
Te extrañé.
Te soñé.
Te esperé.
Te extrañé cuando tu sonrisa respondía a otra mirada.
Te soñé cuando tu mirada sonreía a otro sol.
Te esperé cuando tus gotas mojaban mi sonrisa
y me desintegraba en el andén, sin vos.
Te lloré.
Te esperé y te soñé y te extrañé.
Me extrañé.
Me soñé.
Me esperé.
Me extrañé cuando sabía que no había una sonrisa.
Me soñé cuando te encandilabas en otro sol.
Me esperé solo en la ventana de mis gotas
y me desintegré en el andén, sin vos.
Me lloré.
Intenté, desesperado, sacarte de ahí cuando mis manos acariciaron tus ojos.
Y aunque te extraño, te extraño aunque, quizás, nunca te vi.
Explicame por qué una barricada de fuego se interpone entre mis armas y vos, quemando tus iniciales.
Explicame por qué me siento en vos.
Explicame por qué te extraño.
Explicame por qué.
Explicame.
Te extraño.-

Gael Borjesi®

Nota: la foto, nuevamente, pertenece a Rafael Minkkinen, y nuevamente también se agradece a Miryam Jusid por revelárnosla.-

Música de luz, esta semana:

http://www.youtube.com/watch?v=V6HppOWNWcY&feature=related

Reflexión intempestiva.-

2010-05-19T04:35:00.000-07:00

Exonerāre.-

Disculparse es, ante todo, excusarse intentando evadir o purgar una culpa. Yo no quiero evadir mi culpa. Me declaro culpable de todo aquello de lo que se me acusa, pues no encuentro razón para querer exonerarme de un cargo tan divino. Podrá pensarse que mis cabales han sido arrebatados de mi conciencia. La respuesta es, antes que algún indicio negativo, afirmativa. Mis cabales han sido efectivamente arrebatados por las manos de una áurea figura y aún trato de recordar cómo era todo antes de verme privado de ellos. Sin embargo creo que eso que llaman "estar en los cabales" carece de beneficio práctico: si estar en mis cabales significa resignarme a no poder contemplar esa sonrisa; si estar en los cabales significa que no puedo dejar fluir esta conciencia ajena y declararme culpable, entonces no lo quiero. No así. Déjenme con mi desvarío temporal en el que puedo, al menos, encontrarme con mis puñales afilados para, como dije una vez, poder desgarrar las hojas y desangrarlas...ver ese fluido escarlata...como creo que ya dije otra vez también.
No voy a pedir disculpas entonces por no desaparecer. Soy culpable. Culpable en tu conciencia. Inocente en mi conciencia. Condenado de todos modos, sin disculpas, a tu prisión.-

Gael Borjesi®

Relato.-

2010-05-10T19:38:00.000-07:00

Necesidad (monólogo bipolar).-

-¿Cómo le va? Buenas tardes. ¿Sus cosas como siempre?-.

Él se acercó, la saludó con un delicado hálito en su mejilla, estiró su brazo con la palma de la mano derecha acostada, de perfil, como señalando la puerta, y con un sencillo toque en el centro de la espalda la invitó a ingresar. Escoltándola hasta una mesita contra el vidrio, apuró el paso, dio un saltito de rayuela (gracioso por cierto) y asió la silla, la corrió despacito hacia atrás para que no crujiera demasiado y la invitó a sentarse. Mientras acercaba la silla hacia ella se inclinó levemente y su aroma perforó todo el olor a café que reinaba en el lugar; él no pudo sino suspirar en silencio. Rodeó la mesita, se sacó la chaqueta y la colocó en el respaldo de su silla. Tomó asiento. Ella miraba a su alrededor quizás sospechando que podía encontrar algún rostro familiar y, como no había moros en la costa, su mano derecha partió hacia su quijada y ésta, haciendo presión, ensambló el codo contra la madera. Lo miró fijamente mientras él llamaba al mozo.

-Dos café con leche con medialunas por favor-.

Él sabía que a ella le gustaba aquél combo. Él creía saberlo todo sobre ella.

-Mire, le agradezco que haya aceptado venir después de tantas negativas. Creo que no voy a quitarle demasiado tiempo-.

Ella se echó hacia atrás, acercó un poco más su asiento y cruzó esta vez los brazos sobre el mantel. Tenía los pies cruzados debajo, él lo sabía.

-La verdad es que no puedo sino comunicarle que he caído en la cuenta. Se preguntará Usted sobre qué...bueno, Usted sabe, sobre lo que me pasa con Usted, o pasaba, no sé. He entendido que la ecuación Usted más Yo no es sino un cociente indefinido, una serie de números irrepetibles hasta el infinito, así. Nadie nunca sabrá la respuesta concreta, y se pueden intentar millones de operaciones sin éxito; sólo hay que conformarse con redondear el resultado. Bueno, si me permite la metáfora, yo me conformé con un redondeo ¿me entiende? Ya sé, ya sé que nunca me dio razones para creer lo que nunca existió, pero eso sólo pasa, ¿sabe? Además yo nunca creí más allá, yo sólo quise conocerla, pero conocerla más en profundidad…estem… no sólo…bueno, eso no tiene importancia. Lo que sí tiene importancia es éste momento en el que Usted está frente a mí, y va a tener que escucharme un poco más, si me lo permite-.

El vidrio se empañó un poco pues él sintió un repentino pudor que lo hizo sudar en frío y, como tomando valor, respiró hondo contra él, mirando los transeúntes pasar sin importarles ése momento tan crucial. De repente todos parecían ir de la mano en parejas. Él giró violentamente la cabeza otra vez hacia ella y habló:

-¿Sabe qué pasa? Que Usted no me entiende-.

La gente hablaba demasiado, la música lo desconcentraba. Sin embargo intentó embarcarse mirándola a los ojos. Falló. Decidió zarpar tomando una servilleta y analizando el cuadriculado rojo y blanco del mantel.

-Voy a intentar explicarle porqué. Yo sé que Usted no accederá a mis requerimientos, pero sin embargo intento. ¿Sabe lo duro que es eso para alguien a quien le cuesta tomar la iniciativa? Luego, me pongo como un niño. Comienzo a actuar con la inmadurez de un pendejo de 13 años que cree estar enamorado. Me sudan las manos, siento brotar el odio hacia mi teléfono celular si no me responde…yo sé que Usted ya se dio cuenta. Sepa que no era yo en esos mensajes incomprensibles. Alguien ajeno a mi persona se apodera de mí. ¿Alguna vez sintió en las manos tanto frío que creyó estar congelándose, y luego las puso bajo el agua caliente? ¿Vio qué dolor más extraño? Digamos que a uno le duele, pero también comprende que es necesario. Bueno, eso siente mi corazón si Usted está cerca. Seguramente sabe sobre esto de fríos y calores pues el hielo, el fuego y Usted, parecen ser la misma cosa.
Como fuere, le decía que Usted no me entiende. Si quiere le puede preguntar a mi almohada las cosas que le conté para que vea que no miento. Me cansé de mandarle mensajes en las estrellas, que nunca me contestó ¿le llegaron?
Voy a contarle una infidencia, no se incomode: algunas veces, cuando necesito coraje para realizar determinada acción, pienso en Usted y no sé, siento como que Hércules se adueña de mi cuerpo-.

Un hombre de sobretodo negro pasaba.

-Disculpe, maestro ¿tiene fuego?-.

El hombre tanteó con dos palmadas los bolsillos laterales, y no tenía nada. Acto seguido palmó el bolsillito superior izquierdo, y de él sacó un paquete de suaves en el cual llevaba el encendedor. Con una leve sonrisa se lo prestó. Él tomó un cigarro de su box que lo acompañaba a todas partes y lo encendió.

-Muchas gracias. Disculpe- dijo.

El hombre asintió y siguió su marcha.
Una larga y tendida seca, con su posterior inspiración, llenóle el pecho y los pulmones de vaya uno a saber cuánta cantidad de porquería. Bajó un poco la mirada, puso la boca hacia la derecha y exhaló fuertemente el vapor. Con el anular en su sien sostenía su cabeza y prosiguió:

-Usted no me entiende. ¿Se ha dado cuenta de que todas y cada una de las veces que Usted toma parte en mis historias, me convierto en otra persona? Con Usted escondida en mis versos soy poeta; y si hay algo que no puedo hacer normalmente es producir poesía. Si Usted, por esas casualidades, me regala algo del tono de su voz, me transformo en músico; y si hay algo de lo que no entiendo un pomo es de música, salvo para escucharla. Sin embargo la hago.
Y así con todo: he de ser histrión cuando su presencia me agobie, a ver si así disfruta mi compañía entre tantas otras. Generalmente quedo atónito y rígido como una escultura cada vez que veo su fotografía. Hasta he dibujado, mire lo que le digo, he dibujado un retrato suyo sin siquiera saber tomar el pincel correctamente.
Pero claro, Usted no me entiende-.

Llevó su cuerpo contra el vidrio levantando la pierna y tomó la billetera. La abrió con total pasividad, mientras el cigarro se consumía entre su índice y su mayor. Escarbó un poco y sacó un billete de veinte pesos que colocó bajo la azucarera. Posó el cigarro en el cenicero de manera que la brasa manchaba con una aureola azabache el fondo. Cruzó los brazos y frunció un poco el ceño. Sopló por la nariz emitiendo una risa insonora, la miró y le dijo:

-Es así, Usted me inspira el arte porque Usted es (subrayó esta palabra) mi arte. ¿Le puedo pedir un favor?-.

Se levantó delicadamente mientras ella lo miraba incrédula. Dos pasos seguros y en confidencia al oído sentenció:

-Yo la necesito, no sabe cuánto. Siga ignorándome así-.

Seguramente ella no lo entendió.
Él se retiró sin mirar atrás, mientras el mozo servía el pedido.-

En memoria tuya, Galán.

Gael Borjesi®

Música de luz, esta semana:

http://www.youtube.com/watch?v=ghWKwUAAWmQ

Relato.-

2010-05-01T13:05:00.000-07:00

Anĭma.-

Sí, cometí el grave error. He transgredido la norma a la que debería ajustarme por las cualidades que me competen. La única propiedad que me hacía diferente ha sido arrojada por ese largo precipicio que es la debilidad. ¿Ahora qué soy? ¿Ahora qué debo pagar para purgar mi estado contaminado?
Sí, cometí el grave error. El error que no debiera cometer ningún fantasma: aparecí. Aparecí como una brisa sutil; como un suspiro de existencia; pero aparecí. Y de nuevo al abismo penumbroso. Nunca pensé que sería tan difícil ser un fantasma. Vea: uno tiene que pasar por inexistente cuando cree que de verdad está siendo real, y a la inversa, uno tiende a sentirse real en los momentos en que no produce ni sombra. Esto que parece una nimiedad es una dificultad insalvable, pero yo la superé. Me sentí existir y lo logré por unos minutos. Fantasma terco, rayando lo inconsciente. ¿Y ahora? Que alguien me responda lo que sobreviene. Yo ya no sé si fui, soy, o seré. La única verdad que poseo es esta duda inconmensurable.
¿Quién te dijo que te vio? ¿Quién?...Como dije anteriormente, es difícil ser un fantasma. En estos momentos estoy siendo real cuando debería estar pasando por inexistente. Anoche debería haber sido la inversa, pero aparecí. Es que a veces es tan lindo sentirse real...
Yo aparecí. Hasta logré tomar tu mano, escuchar tu voz, mirarte a los ojos, reír en tu sonrisa...¿lo notaste?.-

GaelBorjesi®

Nota: la foto pertenece a Arno Rafael Minkkinen, y se agradece a Miryam Jusid por facilitarla para este Instante.

Relato.-

2010-04-05T13:19:00.000-07:00

Recordāri.-

Hoy voy a ser frontal, directo, incisivo, quizás algo mordaz. Voy a dejar de lado el trato tan formal y decoroso con el que siempre he preferido dirigirme hacia vos. Dejame que te trate de vos. Dejame que te diga que pensarte es viajar al último círculo del infierno y ser devorado por el olvido penumbroso y que, sin embargo, lo sigo haciendo. Voy a descender hasta que de la oscuridad pueda sacar una luz. Voy a inmolarme ante vos, pero voy a resucitar. Voy a resucitar siempre con palabras, con esto que a veces puede salir tan dolorosamente bien que resulta una terriblemente dulce aflicción.

Sí, así voy a ser hoy con vos. Con vos, que sé que me leés y me escuchás, aunque deambulo fantasmagóricamente por tu vida, impalpable, cromáticamente inerte a tus ojos. Pero desde ese blanco y negro de mi existencia casi imperceptible lanzo mis dardos hoy, encendidos por la flama que carboniza el pecho.

Decime, ¿quién le dio autoridad a tus ojos para que, ahogándome, me abandonen en la vera del mar? ¿Creés que no soy lo suficientemente débil? Acá estoy para demostrártelo. Mirame una vez más. Atrevete. Vas a confirmar que tengo la suficiente entereza como para caer rendido. Seguí atacándome con los cañones de la omisión; puedo fácilmente derribar mis muros y ser sometido. ¿Pensás que si me hallo tendido es porque ganaste? Todavía tengo otras muertes que soportarte. Todavía tenés otras muertes que soportarme. Acercate, mirá el epitafio que reza mi lápida. Leé bien la letra chica debajo de mi nombre. ¿Cómo es que dice? ¿”De qué sirve la vida sino para darla”? Respondeme, ¿de qué sirve?

Yo voy a seguir muriendo. Vos vas a seguir recordándome. Seré nada más que recuerdo, pero comprendí que así es mejor. Comprendí que al final sí existía para vos en ese resquicio casi autónomo del pensamiento, y el recuerdo es quizás tan poderoso como una pasión. Lo vas a entender el día que, sin querer, después de pensar en el amor, te acuerdes de mí.-

GaelBorjesi®

Reflexión.-

2010-03-23T00:50:00.000-07:00

“La vida del hombre es interesante principalmente si ha fracasado… Eso indica que trató de superarse”.

[George Clemenceau]

Si bien el saber de quién escribe no es amplio y prácticamente se asemeja a la nulidad, modestamente cree que cualquier intelecto perspicaz puede atribuir a esas palabras un grado de verdad que difícilmente pueda sortearse con argumentos contrarios.
No fracasa aquél que espera, que especula, que se acobarda o siente que en la vida no puede alcanzar un objetivo adicional, por ínfimo que sea.
Fracasa aquél valiente que se aterra frente a un porvenir ignoto pero intenta sortearlo combatiendo, siendo temerario, exigiendo al máximo sus aptitudes. Exigirse es en sí estar expuesto al fracaso.
De poco sirve vanagloriar y vitorear a aquél que se ufana de haber conseguido el éxito; el alma noble aprende del fracaso y soporta humildemente la victoria. Quién pronuncia estas palabras prefiere estar del lado de los perdedores que saben cómo soportar una derrota y encuentran la manera de seguir intentándolo, porque recuerda que nunca es malo perder o fracasar si, tomándolo conscientemente, eso nos lleva al triunfo y a la consecución de nuevos y mejores horizontes.
Hoy surgen estas palabras de aliento porque es en el momento aciago en donde el alma necesita una caricia. Más hoy dónde (como dice el poeta) “la amistad parece estar en decadencia”, es cuando aquél quién se cree con ciertas prerrogativas de afecto debe quitarse su traje de oficina y acudir al salvamento del ánimo del oprimido como un héroe fraterno. No por querer aparentar elegancia ni demandando reciprocidad en el asunto, porque uno de los basamentos de la amistad es dar sin recibir. Sino por cariño.
Este quizá imperceptible personaje para ti, desea que el fracaso de hoy sea la catapulta y no el tiro de gracia para tus pretensiones (sabe que será así), y que cuando en el tránsito de la vida te encuentres con otro difícil escollo te acuerdes de estas palabras, o mejor dicho de aquellas que se resaltan en el encabezado.
Lo desea alguien que muchas e incontables veces ha concurrido al almacén de la dicha, regresando ayuno de logros. Pero sigue intentándolo.

Un amigo.-

GaelBorjesi®

Historia.-

2010-02-15T21:37:00.000-08:00

Pluvĭa.-

Él solía recordar aquellas noches en donde disfrutaba del sonido de la lluvia galopando en el bordecito de la ventana, mientras su oído izquierdo huía de la música del sur para volverse cómplice de aquellos juguetones chasquidos que a veces hasta lo salpicaban. Él disfrutaba, como cuando era niño; como cuando pedía un barquito de papel de diario para posarlo sobre el agua que corría contra el cordón y perseguirlo hasta que desaparecía en algún tifón causado por un automóvil. Sí, el disfrutaba de la lluvia, tenía su encanto. Ahora la lluvia lo desanimaba. ¿Por qué? Por que sentía que podía unificarse con ella en el llanto. Ella también lloraba, él también llovía. Llovía por dentro constantemente y llovía por fuera, cuando de madrugada escuchaba ese sonido en el bordecito de la ventana y seguía atado a miles de palabras infértiles que pujaban por salir desde esa tormenta interior, desde lo nublado de su alma. Desde su alma pluvial.-

Gael Borjesi®

Historia.-

2010-01-08T00:19:00.000-08:00

Somnus.-

Él se despertó sobresaltado, había soñado con ella. Entre arcoiris y nubes de colores volaban formando una sola imagen, más alegres que nunca. Al fin eran uno. Ella lo miraba y sonreía mientras él sólo la contemplaba inocentemente. Ella hablaba pero él nunca pudo descifrar sus palabras, tan sólo ver esa áurea figura en su diestra lo tranquilizaba. Descendieron, y en el paraje más verde del Jardín ella quiso besarlo. Él, atónito, sintió un ardor helado por dentro. Pero algo raro sucedía: mientras más se acercaba, más difusa era la imagen. Malditos pixeles saboteadores de congoja, dándose a la fuga como viles traidores...Y él despertó. Se incorporó hasta quedar sentado, sin poder ver demasiado entre las mantas de la noche, sonriendo tan inocentemente que, al darse cuenta de la ilusión de la que había sido víctima, suspiró y dejó fluir un leve gesto irónico en su rostro. Echó su cabeza entre las piernas y los brazos en los costados como rendido, ya nada podía hacer; ya nada podría devolver ese momento, algo había esfumado su estado somnífero como con un chasquido de dedos. Sentándose sobre el borde de la cama, con intención de levantarse, se dijo a sí mismo encogiendo los hombros: "vaya novedad, si siempre ha sido un sueño...". Hizo una pausa como descreyendo su lucidez, y una vez descubierta la normalidad partió hacia su escritorio. Encendió la lámpara que libraba una luz tenue, ayunó de obstáculos el sector y, sacando un cuaderno del segundo cajón derecho, lo ubicó con hábil pulso sobre el centro del pupitre. Entristeció mientras releía algunos extractos de lo que allí estaba plasmado, tañendo con cuidado una a una las hojas. Con un poco de temor quizás, tomó su puñal y escribió:

"He soñado con Usted. ¿Hace falta que le diga más? Otra vez he sido víctima de mi propia torpeza. No tengo pericia supresora, según se ve. Ni aún creyendo que la había borrado he podido sacarla de ese misterioso mundo encriptado en vaya uno a saber qué código maligno. Le pido un favor: ¿podría hacerlo por sus propios medios? Ya no soporto más despertarme sabiendo que mis manos jamás acariciarán sus labios, ni aún en ese paisaje enigmático. No soporto tener que reprimir este deseo ferviente de tomar el teléfono y, más no sea, llamarla para escuchar su voz antes del sonido insoportable del adiós. Créame, ambos estaremos mejor si Usted desaparece. Ya el tiempo de asir esperanzas ha finalizado. Como he finalizado yo estas líneas, consciente de que mañana vendré nuevamente. Buenas noches."

Sin leerlo lo arrancó violentamente. Apretó fuerte entre sus manos ese pedazo de sí mismo, muchas veces, hasta arrugarlo por completo. Cegó la habitación y dirigiéndose hacia su lecho nuevamente, dejó caer la maraña empapelada en un cesto que reposaba cerca del marco de la puerta. Se recostó, intentando concentrarse en aquél momento previo a su despertar, esperando a que el letargo lo encarcelara. Se preguntó si soñar era tan malo, aún teniendo ese desenlace trágico. Concluyó en que soñar lo vale, si sigue habiendo arcoiris y nubes de colores. Vale.

El siguió soñando muchas veces después de aquella noche, despertándose con inanición de besos. Pero al menos sueña. Sueña profundamente....-

GaelBorjesi®

Relato.-

2010-01-05T15:46:00.000-08:00

Ocŭlus.-

No importa a donde quiera que él vaya, esos ojos siempre estarán mirándolo. Esos ojos azules como el mar, penetrantes como una daga, lejanos de sus manos como la luna llena de Enero. No puede quitárselos de encima. Lo aplastan cada vez que se despierta, cada vez que suspira, cada vez que piensa. Y cuando piensa en ellos, quiere arrojarse y ahogarse en su marea; sentir el oxígeno desvanecerse en sus pulmones; abrir su boca y dejarse llevar a lo incógnito, nadando dentro de esa mirada sutil. Quiere perforar la profundidad y dilucidar qué hay detrás de ellos, sabiendo que, seguramente, no se encontrará él mismo allí. Y allá va otra vez, decidido a sumergirse furtivamente en el añil de sus pupilas, aunque el flujo ocular lo repela una y mil veces...y corre por la arena casi impalpable de su rostro, mientras atraviesa el gélido torrente ventoso de sus cabellos, y sonríe. Y una vez cerca se deja fusilar por la sal que despiden las olas. Y cae aplastado por una de ellas; y es feliz. Sin embargo, despierta una vez más tendido en la orilla, náufrago de miradas. Se levanta, mira hacia atrás y promete a la marejada su regreso. Su regreso a esos ojos azules como el mar, penetrantes como una daga, lejanos de sus manos como la luna llena de Enero...
Si tan sólo supiera cómo nadar en ellos, él aprendería. No sabe nadar, pero...rayos que aprendería.

GaelBorjesi®

Historia.-

2009-12-10T11:12:00.001-08:00

Una simple historia de….-

Joe era un muchacho común, tranquilo, una especie de niño encerrado en el cuerpo de un ya hombre de 25 años. Su simpatía delataba en él el aire cariñoso de la puna, y su corazón era un jardín vallisto, donde paseaban los que lo conocían, haciendo a éste más vivaz, sin dejar que se detenga el reloj de flores que por cada latido, dejaba emanar un delicado aroma a lapacho.
Él sentía algo por Violet, que ella no sabía. Un, como sus palabras lo repetían siempre, "no sé qué". Gráficamente él solía acercarnos con estas descripciones:
-"¿viste cuando te tirás de un lugar demasiado alto? ¿O cuando de chiquito te hacían el avioncito? ¿O cuando viajando agarrás esas subidas y bajadas? Bueno, ese mismo cosquilleo...”-.
Nunca supo explicarlo con claridad. Y nunca supo como explicárselo a Violet. Bah, en realidad él no quería explicárselo con claridad, sabía que intentar sortear El Impenetrable sería más un acto temerario que de valentía.
De todas maneras, Joe no podía disimular el sismo corporal que le producía la presencia de ESE SER. Era un viaje tan frenético como lunático, que llevaba a los amigos a preguntar:
-¿Te pasa algo Joe? ¡Despiértate! ¡Colgado!-.
Y por dentro era toda una revolución, una vorágine sensorial. Sublime contradicción einsteniana: mientras en el mundano día más rápido parecía pasar el tiempo, él experimentaba una dilatación temporal extrema, o hacía metódica fuerza para que eso suceda.
Eso era verla. Y ella no se enteró, o quizás no quería enterarse...
Un día (maldito día; de borrasca), Joe preparaba todo para ir con su hermano Ramsey al club, a ver los colores de su corazón en un definitorio juego contra el clásico rival. El clima parecía ser un presagio, como si Dios le dijera que desistiera. Fueron igual…
En las adyacencias se produjo una gresca fatal, y un rayo rompió la noche como un puñal destellante, mientras la lluvia se sentía en los hombros como una ráfaga vítrea... Joe se encontró de repente sin poder escapar, y viendo a su hermano tendido, llegó con fuerza de reserva sobre él, para protegerlo de la reyerta, de más golpiza, sin saber que él estaría peor...
Las sirenas grafiteaban la ciudad como garabatos pueriles, y encontraron a Joe sentado en V, sosteniendo la cabeza de su hermano en sus piernas, sin poder sostener la suya con la vista al frente, todo empapado en el fluido escarlata, que a esa altura no podía distinguir si era suya o de Ramsey...
Ya casi inconsciente y trémulo, logró vencer sus párpados de piedra, y, con la mirada astillada, divisar algunas siluetas acercándose apuradas, pero en cámara lenta. Creyó oír voces, pero en sus oídos solo resonaba la voz de su hermano gritando "Joe" en medio de la barbarie. Todo lo demás eran ruidos incognoscibles, que se mezclaban y formaban una maraña sonora insoportable.
Unas manos gélidas apartaban las suyas de alrededor del cuello de Ramsey, y ya sin poder oponerse, vio cómo lo posaban sobre la pálida cama y se lo llevaban; acostado, inmóvil; sintió ganas de levantarse y correr tras él, pero nada pudo hacer, más que levantar su brazo, y con su mano abierta y temblorosa, intentar asir algo inalcanzable (extraña paradoja de su vida)...
Su próximo destello de razón, lo encontró perdido, con un tubo entre sus fauces que le expandía el diafragma con su soplido, como si abriese la boca de frente a la Sudestada invernal y, tras él, un par de rostros desconocidos, que intentaban animarlo. Una sonrisa iluminó el semblante de tez oscura que se posaba a la izquierda de Joe, cuando éste viró levemente la mirada:
"-Estarás bien. Tranquilo, estamos trasladándote hacia el hospital más cercano.-"dijo.
Y antes de que pueda explicarle algunos síntomas, Joe replicó:
"-Doctor, voy a morir, ¿verdad?-".
Una alarma se encendió en esos ojos pardos, y contradiciendo su dictamen profesional, habló:
"-No, no. Tranquilo, estarás bien, te cuidaremos.-"
Sin demasiado hálito para expresarse, Joe balbuceó una última frase que consternó a sus acompañantes:
"-Dígame que voy a vivir para ver la sonrisa de Violet una sola vez más..."
Cerró los ojos. El transporte aceleró y marchó. Marchó con las agujas en su espalda, aplastándolo; y en medio de maniobras circenses llegó a destino…
Todos los hechos que sucedieron después, fueron dignos de un día bursátil. Llamadas de aquí hacia allá, corridas, idas, vueltas, voces esquivas y notificaciones por doquier.
Llegó su madre, con una tranquilidad sobresaltada que se podía ver en sus ojos. ¿Cómo es eso que los ojos son los reflejos del alma? Pues en este caso el ejemplo tenía una dosis de realidad asombrante. Su padre prefería el exilio de la habitación de Joe, y era quien manejaba con calma las informaciones a dar. El doctor, una vez calmados los ánimos, los invitó a charlar. Necesitaba imperiosamente contarles lo sucedido la noche anterior, en la ambulancia. Había quedado pasmado con las palabras de Joe. No podía dejar de pensar en eso. No había presenciado jamás una situación de tal superación existencial; de saberse moribundo, pero fortalecer sus raíces para aguantar un riego más. Un riego de esa sonrisa caudalosa que imaginó en el perfil de Violet, aunque aún no la conocía. Los padres, desbordados de estupor, y también sin saber quién era, quisieron conocer a la persona que, según creían, podía hacer mejorar a su hijo. "Si su último deseo fue verla, quizás su presencia lo lleve a estabilizarse", pensaban.
Hablaron con los amigos de Joe, buscaron en algunas agendas telefónicas y dieron con su paradero. Explicándole pocos detalles de lo sucedido, no tuvieron que implorar mucho para que asientiera la visita pues, aunque nunca lo conoció demasiado, sabía que ese muchacho al que nunca había prestado demasiada atención, el que se encontraba siempre detrás en su memoria, lo merecía.
Cuando Violet descendió en la puerta del hospital, estaba tan desconcertada que todo le parecía un desierto penumbroso, sintió ganas de dar media vuelta y no hacerlo, pero algo la llevó a entrar, como si unas fantasmales extremidades la cobijaban al mismo tiempo que la adentraban hacia el hall central. Allí se encontró con los padres de Joe. Tan sólo les bastó verla entrar, para saber que era ella. Experimentaron algo así como un ahogo, una sofocación, un estrangulamiento; y supieron en ese exacto momento el porqué de las palabras de su hijo. Porqué el deseo ferviente de querer su presencia. Ella tenía algo. Algo etéreo. Algo imperceptible epidérmicamente. Quizás el mismísimo Joe intentaba comunicarse con ella a través de sus progenitores. Se saludaron con un abrazo casi paternal, como si hubiesen pasado hojas y hojas de calendario con ella. Disuelto el trébol, el padre acotó: "Gracias por estar aquí". Ella sonrió. Opacó el ocaso. Empalideció la luna, y fueron hacia la cafetería…
No hubo preámbulos, no había tiempo para preámbulos.
El padre de Joe sentó fijamente sus negros soles sobre Violet y empezó a relatarle detalle tras detalle todo cuanto sabía sobre lo sucedido, mientras su esposa no lograba retener firmemente el pocillo de té debido a la electrocución nerviosa que poseían sus manos. Violet no llegaba a percibir qué rol le tocaba a ella en la historia, esa SIMPLE HISTORIA...
Vislumbró mínimamente su aparición en el relato cuando leyó en los labios del padre de Joe:
"-...Él le pidió un último deseo...-".
Sus ojos abandonaron la intriga y abrieron la brecha por la cual un cauce lacrimoso empezó a emerger y luego se desbordó, formando una gota cristalina que, deslizándose lentamente por las pestañas, finalmente cayó, viajó inmaculando el aire y detonó en sus piernas.
Madre y padre se miraron, se tomaron las manos tan firmemente como si algo los asustara, y después de un suspiro interminable, el hombre lanzó las palabras que penetraron el aura de la joven, hasta acariciar la sonrojada mejilla de su alma:
"-Le pidió vivir, para verte una sola vez más, es por eso que te llamamos...-".
Hubo un silencio sepulcral, la gente en el bar pareció enmudecer en una complicidad involuntaria, y así estuvieron los tres unos minutos, sólo contemplándose entre sí, viendo cómo el llanto salía corriendo con los verbos bajo su manto.
Violet venció el sosiego. Se levantó, giró alrededor de la pequeña mesa, se arrodilló, y por fin dijo:
-"Quiero verlo"-.
Aquellas palabras entibiaron algunos resquicios pálidos que acumulaban los corazones paternos de Joe. La llevaron hacia la habitación.
Apenas iniciaron el camino, se encontraron con el Doctor que se animó al verla, los presentaron y no tuvo más que hacer que permitir la visita fuera de horario. Era tarde a la noche. Algunos familiares formaban un crucigrama humano en los incómodos asientos de la sala de espera. Atravesaron el pasillo bajo los crujientes sonidos de algunas luces intermitentes y mientras el tridente se enfrentaba a la funesta puerta, los parlantes susurraban a Violet una canción que le resultó conocida:
"...Y NO PUDE EVITAR QUERER ENTREGARTE LA LUNA
TE COMENCÉ A AMAR, A QUERERTE COMO A NINGUNA
DE REPENTE APARECÍAS EN MI MENTE, DIFERENTE...
ERAS SÓLO MÍA."-.
Se montó en sus recuerdos, y una vez finalizado el viaje raccóntico se encontró sentada en un fogón mientras Joe y su guitarra cantaban esas palabras. Ella no prestaba atención, pero él cantaba para ella, materializando una línea que leyó en aquel libro polvoriento, de lomo agrietado: "mi voz buscaba el viento para tocar su oído". Ahora se daba cuenta que nunca había abierto las persianas a aquella brisa poética. Se le erizó la piel, y se aprestó a abrir. Por su cabeza pasaban otras imágenes de Joe vivaz y riéndose descabelladamente mientras se volteaba para buscarla entre la multitud y contemplarla. Por alguna razón ella lo recordaba alegre en ese momento aciago. Viró la mirada, se fortaleció viendo a los padres de Joe abrazándose emocionados, asintió con un breve movimiento vertical de su cabeza, y giró la manija circular que la llevaría a él...
Una tenue luz marrón iba de a poco conquistándole el rostro, hasta iluminarla por completo, y por fin lo vio, vestido de algodón, horizontal. Era un granadero celestial, vacío de gesto, con el semblante adusto.
Violet controlaba tercamente cada paso que daba al acercarse, repitiendo delicadamente en su cabeza la canción que escuchó segundos antes, con un temor insólito de no exceder el volumen para no “molestar” a Joe.
Tras franquear la proa de la cama, asaltó la diestra de Joe, se inclinó levemente sobre él, y lo contempló. Tales eran las ganas de ver algún movimiento, alguna señal, que recorrió desde su sien hasta el horizonte que se perdía en los pies, suave y lentamente, deseando producir quizás, una telekinesis revitalizadora. Nada pasó. El único dato que le daba la certeza de que Joe aún la acompañaba desde el letargo, era el alternado rebote que daba esa lucecita de esmeralda. Se acostaba, y volvía a elevarse, mientras emitía un sonido desesperante:
“- bip… bip… bip -“.
Violet volvió la mirada hacia él, y se dio cuenta que ese retrato distaba mucho de la última imagen que ella trazó en su memoria. Aquel niño-hombre de kilómetros de risa, con sus bolillones de miel, era ahora un anciano níveo, con un pulpo de tubos a su alrededor. Suspiró, y elucubró unas pequeñas palabras como en secreto:
“- Si me escuchás, aquí estoy. Te vas a poner bien, ¿verdad? -“.
Él la reconoció. Por sus venas sintió cabalgar un alud de lava, se incendió su pecho, y quiso estallar transformándose en un cuerpo ígneo. Con una sinestesia desesperada, pudo ver a Violet mediante su aroma, y cada centímetro cúbico de ese olor a jacarandá que acariciaba el olfato de Joe, endulzaba su paladar, dibujándola con fino trazo hasta culminar en una obra majestuosa. A la vez, oía la temperatura cálida que viboreaba en su cuerpo, transportándolo a un baño termal imaginario que lo dejaba límpido.
Gritó con todas sus fuerzas la alegría que sentía al verla, que se disculpaba por no poder levantarse a abrazarla y rociar mimos en su piel. Animado quiso contarle todo lo que había pensado en ella mientras dormía. Pero algo llamó su atención y le pareció extraño. Ella estaba inmutable y solamente lo observaba taciturna.
Allende su ilusión, entendió que todo era fruto de su imaginación, impulsada por percibir ESE SER a su lado.
Lo que ella veía seguía siendo ese cuerpo estéril, rendido a una profunda puñalada somnífera.
Entonces detuvo su frenesí y se dedicó a observarla.
Seguía tan hermosa como siempre. Vio pasar delante de sí, en unos segundos, una película en la que rememoraba los momentos que ella le inspiraba.
Así, volvió a sentir en el estómago lo que las subidas y bajadas en los viajes; se vio posando los ojos fijos en ella cuando no se daba cuenta, y una vez descubierto, cambiar la mirada tímidamente; repitió las canciones escritas, cantadas en secreto para ella; divisó nuevamente el cielo estrellado en donde se zambullía para encontrarla; y nostálgico, se emocionó con el último cuadro, donde se distinguía una foto juntos de alguna reunión con amigos.
Así pasaron los últimos minutos.
Ella se incorporó totalmente, y en el único contacto cuerpo a cuerpo con Joe, posó su mano sobre los fríos dedos de éste, en síntoma de despedida. Eso fue aquella comunión táctil.
Pronunció brevemente:
“- Nos vemos pronto, ¿Dale?-“.
Y SONRIÓ. Dio media vuelta y empezó a alejarse de Joe hacia la salida.
En ese mismo instante, a Joe se le dibujó una gran sonrisa, como si dos manos le alargaran la comisura.
Ella cerró la puerta.
Una línea y un sonido constante, los separaron para siempre…

-Dedicado a todos/as aquellos/as “Joe’s”, que actúan mediante el sentir, sin necesidad de que esos sentimientos se transformen en palabras.
Pero por sobre todo, dedicado a todas/os aquellas/os “Violets”, por inducir nuestro corazón, intelecto y alma, primordialmente de manera involuntaria.-

GaelBorjesi®

“Yo no sé, desde luego, qué es el arte. Sospecho, sí, que debe ser algo fatal.
Y como ya les dije alguna vez, me parece que algo tiene que ver con el llanto.” (Alejandro Dolina – “Cómo reconocer a un artista” – Crónicas del Ángel Gris).

Sentencia.-

2009-12-06T13:36:00.000-08:00

Pensamiento.-

Extrañar también es un abrazo silencioso, de ausencia... Un abrazo atemporal, instantáneo, mágico. Es abrazar lo que no está con tantas ganas, que semeja realidad.-

GaelBorjesi®

Historia.-

2009-11-24T13:39:00.000-08:00

Aequanimĭtas.-

No existe tal justicia para él. La ecuanimidad es un constante y revoltoso desengaño en sus pupilas ahogadas de sal. Ni siquiera puede guiarlas, no puede ser autosuficiente ni siquiera en ese mínimo suceso, todo es obra del capricho de las manos de esa áurea figura. Donde ella las empuja, hacía ahí se dirigen y ven lo que se les muestra, no lo que perciben. ¿Eso es justicia? No existe tal justicia para él. No puede decirse que haya imparcialidad en una boca que no emite otro sonido que el impuesto por el corazón. No señor. ¿De qué sirven unas piernas que caminan perdidas tras los rastros de una huella que nunca se asentó? Y sin embargo él mira, habla, camina. Pero siempre se pierde. Se pierde entre lagunas saladas, entre sonidos involuntarios y caminos inexistentes. Se ensordece a los miles de gritos de advertencia y persigue el rastro de su propio mapa suicida. No conoce el sabor del algodón, que sólo le sabe a azúcar. No hay justicia para él, señor. Él pretende hacer justicia por mano propia, y se conforma con eso, como si pudiera...como si sus manos no fuesen también impulsadas por esa áurea figura a escribir lo que ella le dicta. Como si escribir fuese una consecuencia de la libertad, la llave de todas sus ataduras.
¿Puede eso llamarse justicia? No, no existe tal justicia para él, pero al menos sus manos lo hacen sentir inocente cuando apuñala una hoja en blanco con su trazo y la hemorragia es incesante.
Al menos éso.
Ese crimen, para él, es justicia.-

GaelBorjesi®

Historia.-

2009-11-18T22:36:00.000-08:00

Regressus.-

Él se fue, o por lo menos quiso irse. Tal vez está yéndose, pero siempre vuelve. Vuelve a ningún destino, pasea por calles incógnitas, se abraza con quienes desconoce, compra lo que no sabe y vuelve otra vez a irse a donde nunca estuvo. Piensa que con sólo pensarlo es suficiente sin saber que lo que piensa está muy alejado de lo pensado. Y vuelve. Otra vez vuelve contra esas ganas terribles de no volver jamás. Pero vuelve. En realidad es atraído. Es atraído por ese diabólico polo opuesto del que nunca pudo escapar ni aún huyendo. A decir verdad, él se deja atraer; se deja atraer para escapar una vez más. Y otra vez. Y siempre estará huyendo sin poder escaparse, porque él muy bien sabe que no quiere irse. No quiere el destierro. Él quiere quedarse, aunque no sepa dónde. Quiere vivir, aunque no sepa cómo. Aunque no conozca otra manera de vivir que no sea llevando el fragor constante de una grieta abriéndose en el pecho y dejando discurrir un torrente de nada.
Yo fui testigo. Él me dijo que se iba para no regresar, mientras acomodaba unas hojas manchadas que asomaban por delante de su brazo apretado contra su costado.
Él se fue para no regresar. Pero volvió. Y aquí estoy yo oyéndolo otra vez, tal vez desoyendo lo que me dictaba su ausencia.-

GaelBorjesi®

.-

2009-10-09T11:14:00.000-07:00

Impossibilitas II.-

Vea:

¿Me entiende?.-

GaelBorjesi®

Introspección.-

2009-09-26T01:39:00.000-07:00

Impossibilitas I.-

Hay algo que me perturba. Estuve pensando seriamente en intentar borrar todo lo que me haga recordarla. Llegué a la conclusión de que la empresa es actual, total y completamente imposible: debería desaparecer yo mismo.-

GaelBorjesi®

Historia.-

2009-09-21T22:54:00.000-07:00

Errática Proserpina.-

Despierta hoy, y allá ve correr a Proserpina reviviendo alegre las calles de la ciudad, sonriendo. Admira cómo, como si fuese un prodigio, a su paso, el ambiente se tranforma y abandona su tono grisáceo. Los árboles, enterados de su presencia, abandonan su melancólica desnudez para calzarse su mejor traje, eligen y se rocían su mejor perfume, y riegan de coloridas hojas el camino, como alfombrando la senda de su diosa para que el asfalto no entorpezca el sedoso deslizar de sus pies. Ve cómo el sol contribuye liberando sus rayos más áureos para que abracen el verde césped del amor donde se recostará por la siesta. Todos le parecen hablar con mayor alegría. Hasta siente murmurar unas aves que revelan que el aire es más acogedor; ya no duelen aquellas esquirlas heladas del viento en las alas.
Se decide a caminar y, contemplando la buena obra, intenta que su anatomía se impregne de algún efluvio divino.

- Así es, Proserpina. Llegás vos y todo renace. Llegás vos y llega la calidez que necesitan los cuerpos para sentir fluir la sangre con vivacidad.- Piensa introspectivamente, imaginándose la corporeidad de la diosa que se presenta ante él para un diálogo.

Vuelve en sí. Un cálido vapor se instaura en sus pupilas cuando ve en una esquina una pareja besándose con pasión. Se detiene. Gira su cabeza, observa hacia mitad de cuadra y, en la plazoleta junto a la cascada, divisa como un joven toma de la mano a una muchacha y le ofrece su cuerpo para que lo abrace. Ella sonríe. Él sonríe. Un beso se rié de él.
Da media vuelta y sólo su sombra lo acompaña en el regreso, vencido.

- Así es, Proserpina. Llegaste vos para todos.- Sentencia.

Ante él, la puerta alta y gris. Una llave casi oxidada descubre el pasillo largo y enmohecido. Y camina; y se hielan sus extremidades; y un crujido lo empuja hasta la habitación; y en su espejo sólo hay sombras... Desviste su cuerpo enlutado y mientras se acuesta y se rinde a ser aplastado por su abrigado lecho, objeta:

- De nada sirve tu primavera cuando el invierno está aquí adentro, frío y sombrío.-

Proserpina lo mira desde el rincón, triste.-

GaelBorjesi®

Relato.-

2009-09-08T23:01:00.000-07:00

Encefalograma.-

Oiga, ¿Usted piensa que no escucho lo que dice? Yo la escucho, no se crea lo que dice la gente. La escucho alto, fuerte y claro; tanto que hasta no puedo sacar su voz de mi cabeza. Hay veces que no distingo bien lo que sus palabras pretenden desenmascarar en mi intelecto. Otras, las más, oigo un balbuceo, quizás una jota seguida de una o. Quizás es sólo lo que quiero creer, porque, como sabrá, creer con firmeza hace que las cosas insólitamente se cumplan. Pensándolo bien, nunca me he visto favorecido por esa máxima. He creído, por ejemplo, que algún día la llevaría a pasear al Parque 9 de Julio, un Domingo, cuando los niños van a remontar barriletes y los pequeños patos parecen más alegres en el Lago San Miguel y, que vá, sólo me he encontrado conmigo mismo, empapado por una lluvia primaveral, descalzo de ilusiones, a la sombra chinesca de un árbol que se burlaba, escupiéndome.
Pero como le decía, tengo su voz arrinconada ahí, en medio del comedor de mis neuronas. Por suerte, al ser algo mío (quizás lo único suyo que pude lograr que sea mío), lo manejo a gusto y piacere. Entonces, cuando la quiero feliz, hago a su voz reir; cuando requiero su compañía en un momento aciago, disminuyo un poco su volumen y así, tenue, la transformo en un arrumaco. Como verá, dispongo de su voz a mi antojo, así que cuidado con lo que dice. No le haga caso a lo que dice la gente. En estos mismos momentos creo que estoy escuchándola, dice algo así como "neón, neón...". Sí, ¡está cantando! No sabía que Usted cantaba. Lo mejor de todo es que canta sólo para mí, pues no veo a nadie más en la sala. Debo decirle lo delicado y coqueto que le queda ese vestido celeste con estampado de flores blancas, como si éstas la abrazaran todo alrededor. Pero no quiero desviarme. Su voz me dice tantas cosas que a veces me pierdo entre los fonemas y me ahogo en un vaso de sopa de letras. Y cómo brilla su diadema, pero no quiero desviarme. Sólo le diré, recapitulando, que tengo su voz acá (sí, ahí, bien al fondo), diciendo mi nombre todo el día, todos los días. Y qué lindo que suena. ¿Usted no la escucha?

GaelBorjesi®

Versículos.-

2009-09-03T22:36:00.000-07:00

Fantasmagoría

No me ves pero estoy.
No me sentís pero soy la brisa en tus labios.
En este ajedrez soy el rey en un lado y vos la reina en el blanco;
y voy a buscarte.

Puedo ser la luz de tu sombra,
puedo ser el vigía de tus sueños,
puedo ser...

No te veo pero estás.
No te siento pero sos la marea que sube cada vez más.
Vestida de algodón en mi mente estás y callo ante tanta suavidad;
pero voy a buscarte.

Puedo ser la razón oculta,
puedo ser la timidez en tu rostro,
puedo ser...

Puedo ser el sonido constante, las letras incesantes puedo ser...

GaelBorjesi®

Descripción.-

2009-08-31T22:00:00.000-07:00

Ignorantìa [II]

Era Usted. Yo iba un tanto desprotegido de concentración, portando en mis oídos a mis fieles compañeros de viaje, pero era Usted. Si recuerdo bien fue en la intersección de 25 de Mayo de 1810 y Provincia de Mendoza; quizás recuerdo mal y fue un poco más allá, o más acá, cerca del corazón, pero era Usted. Era imposible confundirla con la banalidad de los centenares de otros transeúntes. Mire, creer que me haya pasado eso es como si me dijera que no puedo discernir entre un diamante y pedacitos de vidrio resquebrajado, como los que suelen expeler mis glándulas lagrimales cuando son excitadas por algún designio suyo. Esas profetizaciones involuntarias que comúnmente me informa en secreto, cuado no lo sabe. Sí...sí, claro que era Usted. ¿A quién más podría la brisa abrazar con tanto ahínco? Si cada centímetro cúbico de aire peleaba con su par, en una lucha eólica feroz, por hacer flamear su cabellera defendida por el sol insólito de invierno. Usted era la única persona que no se había convertido en una silueta monocromática para estos castigados ojos caninos. Yo osé detenerme sin importarme los embates de aquellas maquinitas callejeras programadas para transitar en línea recta. Y allá, dejando atrás "Filippo" y "Café 25", iba Usted. Sonreí, pues iba tomada de mi mano...

Un par de minutos muertos y dobló por José de San Martín, hacia Ildefonso de Las Muñecas. Pino me trajo a la realidad nuevamente, hablándome desde adentro de mi cabeza y poniendo en mi boca una frase que rezaba así:

"Duele como la distancia que separa nuestra piel..."

Sin embargo, era Usted, e ¿iba tomada de mi mano?.

GaelBorjesi®

Relato.-

2009-08-28T23:30:00.000-07:00

Eclipse.-

Yo sí la vi, compadre. Estaba ahí, impoluta, diáfana, tan brillante que no podía mantener la vista en ella por más de treinta segundos. Llevaba en su silueta el poder de la noche pero su aura reflejaba lo que millones de átomos reaccionando en cadena. Tímida, se posó en mí. Yo dejé fluir esa atracción, yo atraje su influjo a todo mi ser, hasta que me enceguecí por completo. No sólo la vi, sino que la sentí. Me convertí en su satélite natural, saliendo por su este y entrando en su oeste. Y ella sólo iluminaba. Discreta y sensible, me iluminaba. De repente abrí los ojos y pude divisarla completamente. Y pensar que así, como la vi, es tan pequeña, hermano. Es una Pequeña Miniatura en la infinidad del cielo, en la infinidad de mi cielo. Pero cómo alumbraba esa noche, querido. No puedo explicártelo. Por esta vez no puedo explicarlo. Es una Miniatura tan grande...

Yo sí la vi, compadre. Yo vi esa otra luna que nadie vio. Y es tan pequeña que cabe en mi corazón...

GaelBorjesi®

Negro.-

2009-08-27T21:52:00.000-07:00

www.alejandrodolina.com.ar

Vea: si no me conoce, no se dará Usted el lujo de olvidarme.-

GaelBorjesi®